Osito urbano

En las noches de tango todo va y viene,
los líquidos en la boca, las miradas tensas,
el sexo a punto de explotar en cualquier lado,
los pasos de baile lucidos para nada, el deseo frustrado disfrazado de liquidación.
Y alguien , un UNO se asoma entre el tumulto de palurdos varones y tranfugas mujeres. Joven osito urbano, de sonrisa corta y mirada tímida.
Un momento de andar por la vida y encontrarse.

La música acompaña cada instancias locas y simples de la vida que nos atamos tantas veces a recordarlas al pedo. Pero si hay algo que no se puede borrar es el compás, ese encuentro de dos notas que tratan de decirse algo. Eso no lo barre el tiempo cruel, ni el azarozo y hasta a veces ni el ingrato.

Suena tanguero mi decir , lo sé, suena algo odioso y torpe. Son de caladura porteña mis palabras rencorosas, insatisfechas, solitarias y hasta en el peor de los casos idealizadas. Como el tango dicen todo lo que nunca podrá ser, todo lo que nunca pudo ser, o lo que casi fue pero no… y ahora ante mí se aparece un escenario de bellas mujeres ofrecidas al amor y de varones con paso firme a la gomina de pasajero abrazo cálido. Una vanal pantalla más de celuloide, una puesta de teatro para creerme que vivo al menos por una tanda un frenesí nostalgioso y pasional , de todo lo que nunca va a suceder.

Pero al final como parada ante una juguetería lo veo sentado en la calle Florida, gris de tanguero, suave y pequeño porque es oso y porque es gris. No está a la venta y esa ventanosa vidriera me separa de pagar por él en pesos y arroparlo en la cama.

Me voy pensando en su vida que creo diminuta , en sus ojitos pequeños que ven pasar la vida urbana día tras día , ¿y si capaz loca y anónimamente rompo el vidrio y ya ?

Solo para preguntarle: De este loco mundo de cemento vos pequeño gran little bear , ¿qué ves? ¿Vos me podrías revelar todo aquello que no sepan mis ciegos ojos que viven con anteojeras de cristal?

Pero él no habla y con sus botones de plástico algo azulverdosos me dice: ¿quién puede ver la vida ser si no es con sus propios ojos?

No rompí el vidrio, ni camine por la calle Florida, nunca le hice ninguna pregunta. Solo dos compases de imaginario peluche asfaltado y gris urbano me dejaron verlo , un instante con mis propios ojos.

KAN.YI.TU

Bajo una tela araña, me araña el sentido de tu boca, roca abierta curada. Hada de mi oca. Haz de mi lengua un firmamento fino , estar es la forma en la que miento cada vez que la araña, rraña una parte de tu - vos. No es ni hora ni momento pero el instante de mi todo sinsentido es un fino instrumento de este kan.yi.tu, yo, siento , deseos de papel en esta hora indiscreta en que la pulsión cura la insultable amargura de extraviar tu , do, lor ... Inapropiada es todo lo que soy porque si callo y una araña me araña - dañará toda la hiel de mi. Voz.

Ese temblor matutino

Vos y ese temblor matutino.
Tu sol se asoma por los rectángulos que elegiste como celuloide de la vida esperando ver tu película después de ponerte tus tacos de reptil.

Todavía el silencio. Creencia de que todo amanecer combate las monstruosas bestias de la noche.

Mentira. Sobre las sábanas arrugadas aún yace la niña abrazada a sus Billiken, delgada como un hilo. Con ojos mediterráneos y pupilas del mar muerto.

La medias de nylon suben por cada una de tus pantorrillas , y el botón dorado que corona tu cuello te enfrenta, al fin , entre tus alborotados rulos negros , al espejo de todo lo que aún no te atreverás a ser.

La piel es Tirana

Nos creemos tan dueños de ella que una sencilla trampa de ratas de pasillo nos atrapa como tontos que sienten adueñarse del mundo.

Sin explicaciones, preguntas ni atenuantes ella elige un territorio para colonizarnos. Autoritaria se impone y se entrega a la vez. Engañosa bestiecita cruel que adoramos.

Nos doblegamos. Al brasero de en un beso de húmedas lenguas entreveradas. Rendimos cultos vanales y caricias como fetiches de peluche.

Mientras, esa química indecible, se pasea como una bella mujer vestida de rojo o un seductor galán de brillantes zapatos negros. Bailan , porque te quieren a vos en la pista de su lecho.

La piel es tirana. Y uno se deja creyéndose el dueño de matarla cuando quiera, con solo una áspera raspada de piedra pómez.

Solo un dejo de amor puede clavar un cuchillo y hacerle un tajo que la bra de lado a lado y la colme , de lo indescriptible...

Insecto

Es que un insecto se me mete en la cabeza , un aleteo. Fuego en tus ojos. Sol y penumbra en mis neuronas.

El viento sopla mas fuerte cuando te vas por la calle neblinosa de mi barrio pobre. Tu sobretodo largo se arrastra dejándome huellas y estas manos que te acarician la espalda pisan con mis dedos las baldozas.

La música suena porque no te fuiste, el reloj no se detiene porque vas a volver a mis sueños. Sos un insecto y yo una oruga con alas de ángel y corazón de serpiente.

Enciendo un cigarrillo. Me miras siempre así cuando te miro? o cuando fumo? Un beso despista a mis fantasmas y los tuyos parlotean como las brujas de Hamlet. ¿Estas aleteando? Ah!, no? Me había parecido … sentí tus alas sobre mi pecho y me dio escalofríos de ensueño. Me gustan las ilusiones de amor. Yo ahora broto un poco, germina algo de un verdor claro que me sale de las manos y la lengua.

Estoy parada en el umbral del alba, espero que los libros se aquieten y tus zapatos gastados vuelvan a inventarme el cuento de un grillo y una lámpara que querían conocer el amor.

Undo/Redo

Miles de abortos. Embolsados. Ignorados olvidos . LISTO. Miles de amores llenos de golpes -silencios enlatados y apilados sobre una alacena nueva.
Estamos llenos de botones: suprimir, delete, cancel escape.
Todo es abortable: amigos, amantes, casas, proyectos, ganas, tiempo, deseos, números, besos, orgasmos, viajes, letreros, instantes, recuerdos.
Que nadie nazca para no ser querido. Ideal de la maternidad. Cien hijos y sueños de a miles . Se cancelan utopías y hasta ideales. No solo fetos. Se aborta el dolor.
Undo. Deshacer todo lo hecho como si nada.
Redo. Rehacer todo en un instante como si nada.
No hay inyección local para el alma. Me encloroformo entera y todo va a pasar . Pero el cloroformo se evapora y entonces voy a tener que huir . Abortar la nave espacial y escapar por la tangente. Pero, con el tiempo se abrirán otra vez mis ojos como dos mecanos. Aunque no voy a volver, porque ya había abortado a todos los sueños de mi vida.

Ratones de Camambert

Somos ratones dentro una gran horma. Pasadizo de agujeros. Vas por allí y yo por allá. Nos sumergimos en un gran amor de gula camambert. Estamos a punto de ser atrapados por el sueño de un queso-amor exquisito. No nos dejemos engañar.

Es nuestra fantasía de cortezas y carne. Mastiquemos . Falta poco para que un cuchillo nos corte este idilio en pedazitos. Mientras como dos ratones embriagados buscamos hoyos del amor hasta los pies.

Bésame que estamos a punto de ser atrapados. Veo el filo de tu boca cerca de mÍ.
Y brillo del cuchillo silente se nos acerca .
Un hueco de cáscaras finas se abre lejano y tibio. Da por favor, un paso más hacia mí, que esa punta platinada se aleja si , nos, da miedo vernos.

Una cuestion algebráica

Los cuerpos de una mujer son una cuestión algebráica.

Senos, cosenos y otras tangentes no merecen el vanidoso eclipse de mi autoria. Frente a ellas ¿ Qué soy yo? Solo dos ojos que miran. Mi idioma es robar cual quirúrgica operación el bello silencio de todos sus senos juntos, recostados y caídos, ungidos entre sí, hermanados.

Somos mujeres, nos unen las cuevas del miedo, la temeraria entrega de huirle al cloroformo del amor.

Y lejos de todas las manos ascéticas, lejos de toda decoración florida, desde allí me miran ustedes, mujeres. Y yo : sola, desnuda ante todas las pestañas y todos los cabellos.
Ante vosotras hago silencio, bajo los ojos y navego hacia el cruel cuento de niñas de las bellas durmientes

¡Cuidado con el huso de la anciana!. Cuidado con la aguja que las dormirá para siempre.
Viejas dagas metamórficas que afilan la punta cerca de sus cuellos hoy se disfrazan de shopping, moda y chics de elites enloquecidas en un mundo outlet.

Tintineo de Trenes

Niña crece tu tristeza. Es solo un vapor de amor.

Un bisturí filoso te corta . No te asustes , es el miedo…

Su nuca indiferente emerge como una enredadera. No tiene ojos , es un cuello vacío que mira hacia la nada. Un fuera de foco.

La melancolía solo chorrea un vino barato sobre las heridas .

Y vos recostada sobre una pagina sin palabras, sos un hada con las alas descuajadas pestañeando un mar de a gotas .


Pequeña...
Un dedo toca la punta de tu nariz como campanita de fresia.
Escucha a los lirios sobre el agua, son un tintineo de trenes que te arrullan.

Cactus

Declararía todo lo que pueda declarar, todo , cuanto una hombre declare a una mujer, y viceversa.

Enterrada estaba bajos las arenas de Egipto sin agua bajo los fangos del amazonas hasta que alguna boca me diera agua de sus labios y llenara de agua mi garganta seca.

Desde mi cabeza enterrada veo a Erica , a William y a Sam + a tanta otra gente sedienta de un beso sudoroso.

Mi cuerpo va perdiendo la sensación de su esencia femenina. La arena dibuja pechos que no son míos.

Un cactus es mi pierna velluda y el cielo mi orgasmo imaginario.

¿Seré huesos cuando me desentierren? ¿Seré cadáver prematuro o exquisito?
Quiero ser solo polvo de mar.

¿Me harás decir más versos aunque solo halles de mi cuerpo un fantasma? Y ya lo sé , es , para sentir que aún entre la muerte somos vida, nosotros, los otros y los poetas.

Click Clak

Click Clack. .

¿Escuchaste eso? ¿Fué mi camara de fotos, tu reloj a cuerda o mis huesos?

Despertate ¡fijémonos entre las sábanas!

Ves lo mismo que yo? Bajo las almohadas yacen hechos mierda todos nuestros deseos. Muertos como ratas dormían atrás de nuestras cabezas.

¡Uy mirá! Las sábanas están llenas de chancros de sangre sin parir, como mil hijos hechos bolsa.
¿Dónde esta el polvo que compramos? Saquemos todo ya antes de que llegue María y que lo vea, ¡pobre María!

Que no lo vea nadie.

Y si lo metemos en el lavarropas, sabes mi amor, que ya no volveremos a verlo nosotros, nunca, tampoco.